13.11.2008, 14:59
Within Our Ken
A bedroom scene where morning light insists
through lace upon a strew of clothes; a bed,
unmade, lace pillows with the scent of trysts;
depressions in their careful plump; a head
shadowed by the sun's renewed forgiveness.
Long hair, quite black with pooling silver shimmers,
distracts the eye a while from all this mess
that talks of passing heat that barely simmers.
With the twisted silk pyjamas wrapped about
her neck, how like a doll within its house
she lies, snapped, spent jetsam in a sudden drought
across the wastes of velour sheets. Such nous
as may be found here comes in childish grief
outside, in sobs for temper: subtle thief.
Im Rahmen des Wissens
Im Schlafzimmer schleicht frühes Morgenrot
durch Stores von Kleiderknäueln auf das Bett
noch nachtzerwühlt, Kissen voll Liebesod
in Kuhlen, einem Kopf, den es kokett
mit einem lächelnden Verständnis streift.
Blauschwarzes Haar, betupft mit mattem Licht
lenkt ab vom Chaos, das hier um sich greift,
von Feuer wispert, von Erlöschen spricht.
Die Seidenärmel um den Hals gedreht
liegt sie wie Spielzeug da im Puppenhaus
zerbrochen, Treibgut, das gestrandet ist
auf Laken aus Satin. Das wir ist aus,
bis auf den Kummer, der daraus entsteht,
kindgleiche Leidenschaft, die sich vergisst.
A bedroom scene where morning light insists
through lace upon a strew of clothes; a bed,
unmade, lace pillows with the scent of trysts;
depressions in their careful plump; a head
shadowed by the sun's renewed forgiveness.
Long hair, quite black with pooling silver shimmers,
distracts the eye a while from all this mess
that talks of passing heat that barely simmers.
With the twisted silk pyjamas wrapped about
her neck, how like a doll within its house
she lies, snapped, spent jetsam in a sudden drought
across the wastes of velour sheets. Such nous
as may be found here comes in childish grief
outside, in sobs for temper: subtle thief.
Im Rahmen des Wissens
Im Schlafzimmer schleicht frühes Morgenrot
durch Stores von Kleiderknäueln auf das Bett
noch nachtzerwühlt, Kissen voll Liebesod
in Kuhlen, einem Kopf, den es kokett
mit einem lächelnden Verständnis streift.
Blauschwarzes Haar, betupft mit mattem Licht
lenkt ab vom Chaos, das hier um sich greift,
von Feuer wispert, von Erlöschen spricht.
Die Seidenärmel um den Hals gedreht
liegt sie wie Spielzeug da im Puppenhaus
zerbrochen, Treibgut, das gestrandet ist
auf Laken aus Satin. Das wir ist aus,
bis auf den Kummer, der daraus entsteht,
kindgleiche Leidenschaft, die sich vergisst.