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Bruchstücke - Sneaky - 25.04.2012 Da liegt der Fäustel, die Schmiede ist leer, der Atem des Blasebalgs schweigt hinein in die Stille die mehr und mehr, wie Rauch in die Höhe steigt. Der steinerne Boden ist schwer gerieft, hier hat ein lahmender Fuß granitenes Pflaster gebeugt und vertieft, in Kuhlen sammelt sich Ruß. Am Amboß verlangt noch ein schartiger Blitz des Hinkenden haarige Hand, dem - halb wider Willen - man einen Sitz im Haus der Allmächtigen fand. Ihr Mitleid trieb ihn sehr lange schon fort, ins Reich der flammenden Spiegel, dort schmiedet er an verwunschenem Ort, stählerne Schuppen statt Flügel. Nur manchmal wünscht er den Himmel zurück, dann werden die Lider ihm müder er atmet statt Feuer elysisches Glück, spürt Wind in den Schwingen der Brüder. |