26.08.2010, 19:59
- für meine Töchter -
Im Lyrikleben bin ich sanft, sensibel,
kein Mann von Härte, sondern der Gefühle.
Ich müh mich redlich, schreibe schön, penibel,
Sonett, Poem und der Balladen viele.
Im echten Leben ist der Mensch von Übel,
das Ich nicht nur ein lyrisches Gespiele.
Kein Regen fällt aus Goethes goldnem Kübel,
die wahre Wolke macht Morast und Kühle.
Wär unsre Sprache reines Versgeklingel,
und könnt mein Herz wie jene Helden lieben,
ihr lebtet ohne Zweifel frei wie Engel.
Ich aber bin von Niederem getrieben.
Doch würdet ihr nicht unten bei mir bleiben,
nicht eine Silbe könnte ich mehr schreiben.
Im Lyrikleben bin ich sanft, sensibel,
kein Mann von Härte, sondern der Gefühle.
Ich müh mich redlich, schreibe schön, penibel,
Sonett, Poem und der Balladen viele.
Im echten Leben ist der Mensch von Übel,
das Ich nicht nur ein lyrisches Gespiele.
Kein Regen fällt aus Goethes goldnem Kübel,
die wahre Wolke macht Morast und Kühle.
Wär unsre Sprache reines Versgeklingel,
und könnt mein Herz wie jene Helden lieben,
ihr lebtet ohne Zweifel frei wie Engel.
Ich aber bin von Niederem getrieben.
Doch würdet ihr nicht unten bei mir bleiben,
nicht eine Silbe könnte ich mehr schreiben.