Royall Tyler
1757 - 1827 USA
Sonnet to an Old Mouser
Child of lubricious art, of sanguine sport!
Of pangful mirth! sweet ermin'd sprite!
Who lov'st, with silent, velvet step, to court
The bashful bosom of the night.
Whose elfin eyes can pierce night's sable gloom,
And witch her fairy prey with guile,
Who sports fell frolic o'er the grisly tomb,
And gracest death with dimpling smile!
Daughter of ireful mirth, sportive in rage,
Whose joy should shine in sculptur'd bas relief
Like Patience, in rapt Shakespeare's deathless page,
Smiling in marble at wan grief.
Oh, come, and teach me all thy barb'rous joy,
To sport with sorrow first, and then destroy.
Sonett an einen alten Mauser
Kind von Geschmeidigkeit, blutigem Spiel!
Von Schmerzens-Lust, sanft wie ein Hermelin!
dem leise, samtig schreitend es gefiel
dem Schoß der Nacht den Hof zu machen, In
den Elfenaugen liegt der Pfeil, den Nerz
der Nacht zu stellen, der mit böser List
die Beute grausig leicht zu Tode scherzt,
ein Gnadentod ihr nur dein Lächeln ist.
Du Kind des frohen Zorns, spielst dich in Rage,
daß deine Freude tröstlich zu mir kam,
geduldig, fast wie Shakespears alter Page
noch marmorn lächelt vor verblasstem Gram.
Komm, von den wilden Freuden mir zu borgen,
zu spielen und so zu zerstör'n die Sorgen.
1757 - 1827 USA
Sonnet to an Old Mouser
Child of lubricious art, of sanguine sport!
Of pangful mirth! sweet ermin'd sprite!
Who lov'st, with silent, velvet step, to court
The bashful bosom of the night.
Whose elfin eyes can pierce night's sable gloom,
And witch her fairy prey with guile,
Who sports fell frolic o'er the grisly tomb,
And gracest death with dimpling smile!
Daughter of ireful mirth, sportive in rage,
Whose joy should shine in sculptur'd bas relief
Like Patience, in rapt Shakespeare's deathless page,
Smiling in marble at wan grief.
Oh, come, and teach me all thy barb'rous joy,
To sport with sorrow first, and then destroy.
Sonett an einen alten Mauser
Kind von Geschmeidigkeit, blutigem Spiel!
Von Schmerzens-Lust, sanft wie ein Hermelin!
dem leise, samtig schreitend es gefiel
dem Schoß der Nacht den Hof zu machen, In
den Elfenaugen liegt der Pfeil, den Nerz
der Nacht zu stellen, der mit böser List
die Beute grausig leicht zu Tode scherzt,
ein Gnadentod ihr nur dein Lächeln ist.
Du Kind des frohen Zorns, spielst dich in Rage,
daß deine Freude tröstlich zu mir kam,
geduldig, fast wie Shakespears alter Page
noch marmorn lächelt vor verblasstem Gram.
Komm, von den wilden Freuden mir zu borgen,
zu spielen und so zu zerstör'n die Sorgen.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.