Leigh Hunt
1784 - 1859
To a Fish
You strange, astonished-looking, angle-faced,
Dreary-mouthed, gaping wretches of the sea,
Gulping salt-water everlastingly,
Cold-blooded, though with red your blood be graced,
And mute, though dwellers in the roaring waste;
And you, all shapes beside, that fishy be,--
Some round, some flat, some long, all devilry,
Legless, unloving, infamously chaste:--
O scaly, slippery, wet, swift, staring wights,
What is't ye do? What life lead? eh, dull goggles?
How do ye vary your vile days and nights?
How pass your Sundays? Are ye still but joggles
In ceaseless wash? Still nought but gapes, and bites,
And drinks, and stares, diversified with boggles?
An einen Fisch
Ü: ZaunköniG
Du eigenartig fremdes Spitzgesicht,
du Trauermaul der See, das trübe guckt
und das sein Leben lang Salzwasser schluckt:
Dein Blut ist rot, nur warm bist du doch nicht.
Bist selber stumm an tosend lauter Stätte
und fischig dir dein Schuppenpanzer wächst;
teils rund, teils flach, doch alle sind verhext,
ganz beinlos, lieblos, o verruchte Glätte! -
O Schuppenwicht, so schlüpfrig, flink und feucht;
Was tust du, willst du? Warum glotzt du so?
Und wie verbringst du den gemeinen Tag?
Und wie den Sonntag? Ist denn nur gescheucht
von steter Flut dein kalter Flossenschlag
Ist wie dein Leib dein Leben stumpf und roh?
1784 - 1859
To a Fish
You strange, astonished-looking, angle-faced,
Dreary-mouthed, gaping wretches of the sea,
Gulping salt-water everlastingly,
Cold-blooded, though with red your blood be graced,
And mute, though dwellers in the roaring waste;
And you, all shapes beside, that fishy be,--
Some round, some flat, some long, all devilry,
Legless, unloving, infamously chaste:--
O scaly, slippery, wet, swift, staring wights,
What is't ye do? What life lead? eh, dull goggles?
How do ye vary your vile days and nights?
How pass your Sundays? Are ye still but joggles
In ceaseless wash? Still nought but gapes, and bites,
And drinks, and stares, diversified with boggles?
An einen Fisch
Ü: ZaunköniG
Du eigenartig fremdes Spitzgesicht,
du Trauermaul der See, das trübe guckt
und das sein Leben lang Salzwasser schluckt:
Dein Blut ist rot, nur warm bist du doch nicht.
Bist selber stumm an tosend lauter Stätte
und fischig dir dein Schuppenpanzer wächst;
teils rund, teils flach, doch alle sind verhext,
ganz beinlos, lieblos, o verruchte Glätte! -
O Schuppenwicht, so schlüpfrig, flink und feucht;
Was tust du, willst du? Warum glotzt du so?
Und wie verbringst du den gemeinen Tag?
Und wie den Sonntag? Ist denn nur gescheucht
von steter Flut dein kalter Flossenschlag
Ist wie dein Leib dein Leben stumpf und roh?