George Gordon, Lord Byron
The Isles of Greece
The isles of Greece! the isles of Greece!
Where burning Sappho loved and sung,
Where grew the arts of war and peace,
Where Delos rose, and Phœbus sprung!
Eternal summer gilds them yet,
But all, except their sun, is set.
The Scian and the Teian muse,
The hero’s harp, the lover’s lute,
Have found the fame your shores refuse:
Their place of birth alone is mute
To sounds which echo further west
Than your sires’ 'Islands of the Blest.'
The mountains look on Marathon –
And Marathon looks on the sea;
And musing there an hour alone,
I dream’d that Greece might still be free;
For standing on the Persian’s grave,
I could not deem myself a slave.
A king sate on the rocky brow
Which looks o’er sea-born Salamis;
And ships, by thousands, lay below,
And men in nations; – all were his!
He counted them on break of day –
And when the sun set, where were they?
And where are they? And where art thou,
My country? On thy voiceless shore
The heroic lay is tuneless now –
The heroic bosom beats no more!
And must thy lyre, so long divine,
Degenerate into hands like mine?
’Tis something in the dearth of fame,
Though link’d among a fetter’d race,
To feel at least a patriot’s shame,
Even as I sing, suffuse my face;
For what is left the poet here?
For Greeks a blush – for Greece a tear.
Must we but weep o’er days more blest?
Must we but blush? – Our fathers bled.
Earth! render back from out thy breast
A remnant of our Spartan dead!
Of the three hundred grant but three,
To make a new Thermopylæ!
What, silent still? and silent all?
Ah! no; – the voices of the dead
Sound like a distant torrent’s fall,
And answer, 'Let one living head,
But one, arise, – we come, we come!'
’Tis but the living who are dumb.
In vain – in vain: strike other chords,
Fill high the cup with Samian wine!
Leave battles to the Turkish hordes,
And shed the blood of Scio’s vine!
Hark! rising to the ignoble call –
How answers each bold Bacchanal!
You have the Pyrrhic dance as yet;
Where is the Pyrrhic phalanx gone?
Of two such lessons, why forget
The nobler and the manlier one?
You have the letters Cadmus gave –
Think ye he meant them for a slave?
Fill high the bowl with Samian wine!
We will not think of themes like these!
It made Anacreon’s song divine:
He served – but served Polycrates –
A tyrant; but our masters then
Were still, at least, our countrymen.
The tyrant of the Chersonese
Was freedom’s best and bravest friend;
That tyrant was Miltiades!
O that the present hour would lend
Another despot of the kind!
Such chains as his were sure to bind.
Fill high the bowl with Samian wine!
On Suli’s rock, and Parga’s shore,
Exists the remnant of a line
Such as the Doric mothers bore;
And there, perhaps, some seed is sown,
The Heracleidan blood might own.
Trust not for freedom to the Franks –
They have a king who buys and sells;
In native swords and native ranks
The only hope of courage dwells:
But Turkish force and Latin fraud
Would break your shield, however broad.
Fill high the bowl with Samian wine!
Our virgins dance beneath the shade –
I see their glorious black eyes shine;
But gazing on each glowing maid,
My own the burning tear-drop laves,
To think such breasts must suckle slaves.
Place me on Sunium’s marbled steep,
Where nothing, save the waves and I,
May hear our mutual murmurs sweep;
There, swan-like, let me sing and die:
A land of slaves shall ne’er be mine –
Dash down yon cup of Samian wine!
Don Juan, Canto III, 1821
Alt-Griechenland
Alt-Griechenland! Alt-Griechenland!
Wo Sapphos Liebe brennend rang,
Wo man uns’re Kultur erfand,
Wo Delos blüht’ und Phoebus sang!
Vom Gold’nen Zeitalter geschieden,
Ist nur dein Sonnenglanz geblieben.
Die Musen von Ionien müssten –
Heldengesang und Liebeslied –
Noch Ruhm finden an ihren Küsten.
Doch dies ist’s nicht, was heut geschieht.
Bei uns zwar sind sie noch bekannt,
Doch längst verdrängt im Mutterland.
Die Berge schau’n auf Marathon,
Und Marathon schaut auf das Meer.
In Ruhe träumte ich davon,
Wie schön für Hellas Freiheit wär’.
So stehend auf der Perser Grab
Gibt keiner einen Sklaven ab.
Ein König blickt’ vom Felsenmal,
Bei Salamis, das seegeboren,
Sieht Schiffe, Männer, ohne Zahl,
Aus allen Völkern – ihm geschworen!
Was morgens kaum zu zählen war
Wurd’ nachts zu einer kleinen Schar.
Und wo sind sie? Wo ist dein Platz,
Mein Land? Du hast die Stimme nicht
Und nicht den tapf’ren Liederschatz,
Nicht Herz genug und kein Gesicht –
Wird, was so lange inspiriert,
Durch meine Hände ruiniert?
Es gibt etwas in der Knechtschaft,
Das ein unfreies Volk durchflutet.
Es ist des Landes letzte Kraft,
Die nun auch mein Gesicht durchblutet.
Ist hier ein Dichter noch von Nöten?
Zum Klagen, ja! – und zum Erröten.
Soll’n wir die alte Zeit beweinen?
Und werden wie die Väter: rot
Vor Scham? Es schick’ die Erde einen,
Der noch wie ein Spartaner wohnt.
Wenn drei nur von dreihundert steh’n,
Kann man zu Thermopylen geh’n!
Was, alles still? Noch immer Stille?
Nein! – in den Stimmen toter Geister
Klingt wie ein Sturm ein starker Wille
Und spricht: 'so bringt uns einen Meister.
Nur einen! Und wir werden kommen!'
Doch die, die leben, sind beklommen.
Zu spät – schlag and’re Saiten an,
Und füll’ die hohen Becher ein!
Lass schlagen sich den Muselmann,
Verschütt’ das Blut von Samos Wein!
Vor einer solchen schlechten Wahl
Entscheiden wir für’s Bacchanal!
Dir ist der Pyrrhus-Sieg gewiss,
Wo sind des Unglücksfeldherrn Heere?
Von zwei Lektionen nie vergiss
Die bessere und männlichere.
Du hast die Schrift als Kadmos Gabe,
Denkst du, du brauchst sie erst im Grabe?
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
Wir denken nichts Gehässiges.
Anakreon, der sang so fein,
Doch dient’ er dem Polykrates,
Der ein Despot und Landeskind
War, wie’s auch uns’re Herrscher sind.
Der Selbstherrscher der Chersones
War doch der Freiheit stärkster Freund.
Sein Name war Miltiades.
Ach, brächten nur die Tage heut’
Einen Tyrannen dieser Art.
Sein Joch zu dulden wär’ nicht hart.
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
An Sulis Fels und Pargas Strand
Findet man noch Geschlechterreih’n,
Den Dorierahnen wohl verwandt.
Und mancher Samen ist gesät,
In dem Herakles Erbe lebt.
Kämpf’ nicht um Freiheit mit den Franken,
Die wie die Krämerseelen handeln,
Denn nur des Vaterlands Gedanken
Sind Hoffnung dir, um dich zu wandeln.
Doch Türkenmacht und welscher Trug
Zerbricht den Schild, trotz allem Mut.
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
Mädchen tanzten zur Mittagszeit,
Ich sah den dunk’len Augenschein,
Doch starrend auf manch’ schöne Maid,
Begriff ich, dass wir Sklaven werden,
Wenn wir sie all zu sehr verehren.
Stellt mich an Sunions Marmorstufen,
Dort wo mich keiner wird versteh’n.
Dort werd’ ich meine Seufzer rufen
Und schwanengleich kann ich vergeh’n:
Ein Land von Sklaven ist nicht meins –
Schütt’ aus den Rest des Samos Weins.
The Isles of Greece
The isles of Greece! the isles of Greece!
Where burning Sappho loved and sung,
Where grew the arts of war and peace,
Where Delos rose, and Phœbus sprung!
Eternal summer gilds them yet,
But all, except their sun, is set.
The Scian and the Teian muse,
The hero’s harp, the lover’s lute,
Have found the fame your shores refuse:
Their place of birth alone is mute
To sounds which echo further west
Than your sires’ 'Islands of the Blest.'
The mountains look on Marathon –
And Marathon looks on the sea;
And musing there an hour alone,
I dream’d that Greece might still be free;
For standing on the Persian’s grave,
I could not deem myself a slave.
A king sate on the rocky brow
Which looks o’er sea-born Salamis;
And ships, by thousands, lay below,
And men in nations; – all were his!
He counted them on break of day –
And when the sun set, where were they?
And where are they? And where art thou,
My country? On thy voiceless shore
The heroic lay is tuneless now –
The heroic bosom beats no more!
And must thy lyre, so long divine,
Degenerate into hands like mine?
’Tis something in the dearth of fame,
Though link’d among a fetter’d race,
To feel at least a patriot’s shame,
Even as I sing, suffuse my face;
For what is left the poet here?
For Greeks a blush – for Greece a tear.
Must we but weep o’er days more blest?
Must we but blush? – Our fathers bled.
Earth! render back from out thy breast
A remnant of our Spartan dead!
Of the three hundred grant but three,
To make a new Thermopylæ!
What, silent still? and silent all?
Ah! no; – the voices of the dead
Sound like a distant torrent’s fall,
And answer, 'Let one living head,
But one, arise, – we come, we come!'
’Tis but the living who are dumb.
In vain – in vain: strike other chords,
Fill high the cup with Samian wine!
Leave battles to the Turkish hordes,
And shed the blood of Scio’s vine!
Hark! rising to the ignoble call –
How answers each bold Bacchanal!
You have the Pyrrhic dance as yet;
Where is the Pyrrhic phalanx gone?
Of two such lessons, why forget
The nobler and the manlier one?
You have the letters Cadmus gave –
Think ye he meant them for a slave?
Fill high the bowl with Samian wine!
We will not think of themes like these!
It made Anacreon’s song divine:
He served – but served Polycrates –
A tyrant; but our masters then
Were still, at least, our countrymen.
The tyrant of the Chersonese
Was freedom’s best and bravest friend;
That tyrant was Miltiades!
O that the present hour would lend
Another despot of the kind!
Such chains as his were sure to bind.
Fill high the bowl with Samian wine!
On Suli’s rock, and Parga’s shore,
Exists the remnant of a line
Such as the Doric mothers bore;
And there, perhaps, some seed is sown,
The Heracleidan blood might own.
Trust not for freedom to the Franks –
They have a king who buys and sells;
In native swords and native ranks
The only hope of courage dwells:
But Turkish force and Latin fraud
Would break your shield, however broad.
Fill high the bowl with Samian wine!
Our virgins dance beneath the shade –
I see their glorious black eyes shine;
But gazing on each glowing maid,
My own the burning tear-drop laves,
To think such breasts must suckle slaves.
Place me on Sunium’s marbled steep,
Where nothing, save the waves and I,
May hear our mutual murmurs sweep;
There, swan-like, let me sing and die:
A land of slaves shall ne’er be mine –
Dash down yon cup of Samian wine!
Don Juan, Canto III, 1821
Alt-Griechenland
Alt-Griechenland! Alt-Griechenland!
Wo Sapphos Liebe brennend rang,
Wo man uns’re Kultur erfand,
Wo Delos blüht’ und Phoebus sang!
Vom Gold’nen Zeitalter geschieden,
Ist nur dein Sonnenglanz geblieben.
Die Musen von Ionien müssten –
Heldengesang und Liebeslied –
Noch Ruhm finden an ihren Küsten.
Doch dies ist’s nicht, was heut geschieht.
Bei uns zwar sind sie noch bekannt,
Doch längst verdrängt im Mutterland.
Die Berge schau’n auf Marathon,
Und Marathon schaut auf das Meer.
In Ruhe träumte ich davon,
Wie schön für Hellas Freiheit wär’.
So stehend auf der Perser Grab
Gibt keiner einen Sklaven ab.
Ein König blickt’ vom Felsenmal,
Bei Salamis, das seegeboren,
Sieht Schiffe, Männer, ohne Zahl,
Aus allen Völkern – ihm geschworen!
Was morgens kaum zu zählen war
Wurd’ nachts zu einer kleinen Schar.
Und wo sind sie? Wo ist dein Platz,
Mein Land? Du hast die Stimme nicht
Und nicht den tapf’ren Liederschatz,
Nicht Herz genug und kein Gesicht –
Wird, was so lange inspiriert,
Durch meine Hände ruiniert?
Es gibt etwas in der Knechtschaft,
Das ein unfreies Volk durchflutet.
Es ist des Landes letzte Kraft,
Die nun auch mein Gesicht durchblutet.
Ist hier ein Dichter noch von Nöten?
Zum Klagen, ja! – und zum Erröten.
Soll’n wir die alte Zeit beweinen?
Und werden wie die Väter: rot
Vor Scham? Es schick’ die Erde einen,
Der noch wie ein Spartaner wohnt.
Wenn drei nur von dreihundert steh’n,
Kann man zu Thermopylen geh’n!
Was, alles still? Noch immer Stille?
Nein! – in den Stimmen toter Geister
Klingt wie ein Sturm ein starker Wille
Und spricht: 'so bringt uns einen Meister.
Nur einen! Und wir werden kommen!'
Doch die, die leben, sind beklommen.
Zu spät – schlag and’re Saiten an,
Und füll’ die hohen Becher ein!
Lass schlagen sich den Muselmann,
Verschütt’ das Blut von Samos Wein!
Vor einer solchen schlechten Wahl
Entscheiden wir für’s Bacchanal!
Dir ist der Pyrrhus-Sieg gewiss,
Wo sind des Unglücksfeldherrn Heere?
Von zwei Lektionen nie vergiss
Die bessere und männlichere.
Du hast die Schrift als Kadmos Gabe,
Denkst du, du brauchst sie erst im Grabe?
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
Wir denken nichts Gehässiges.
Anakreon, der sang so fein,
Doch dient’ er dem Polykrates,
Der ein Despot und Landeskind
War, wie’s auch uns’re Herrscher sind.
Der Selbstherrscher der Chersones
War doch der Freiheit stärkster Freund.
Sein Name war Miltiades.
Ach, brächten nur die Tage heut’
Einen Tyrannen dieser Art.
Sein Joch zu dulden wär’ nicht hart.
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
An Sulis Fels und Pargas Strand
Findet man noch Geschlechterreih’n,
Den Dorierahnen wohl verwandt.
Und mancher Samen ist gesät,
In dem Herakles Erbe lebt.
Kämpf’ nicht um Freiheit mit den Franken,
Die wie die Krämerseelen handeln,
Denn nur des Vaterlands Gedanken
Sind Hoffnung dir, um dich zu wandeln.
Doch Türkenmacht und welscher Trug
Zerbricht den Schild, trotz allem Mut.
Nun füll’ das Glas mit Samos Wein!
Mädchen tanzten zur Mittagszeit,
Ich sah den dunk’len Augenschein,
Doch starrend auf manch’ schöne Maid,
Begriff ich, dass wir Sklaven werden,
Wenn wir sie all zu sehr verehren.
Stellt mich an Sunions Marmorstufen,
Dort wo mich keiner wird versteh’n.
Dort werd’ ich meine Seufzer rufen
Und schwanengleich kann ich vergeh’n:
Ein Land von Sklaven ist nicht meins –
Schütt’ aus den Rest des Samos Weins.