01.05.2016, 08:18
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Die alte Weide
Die Weide wird vom wilden Wuchs getragen.
Sie brach beim letzten Frühjahrssturm entzwei,
Holunder, Schlehdorn, Traubenkirschen, drei,
umwachsen, bergen, betten sie seit Tagen.
Sie treibt noch immer in der schiefen Lage,
sie trinkt sich immer noch am Regen satt,
ein Zilpzalp pflückt von ihrem zarten Blatt
den Schmetterling der letzten kühlen Tage.
Du wirst mein Maibaum, alte, morsche Weide!
Ich trage dich in Jamben in den Mai,
beschwere dich mit Blütenblätterblei,
bekleide dich mit Falterflügelseide,
und setze dich, als ob's ein Festtag sei,
allein in lichten Leseraugen frei!
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Die alte Weide
Die Weide wird vom wilden Wuchs getragen.
Sie brach beim letzten Frühjahrssturm entzwei,
Holunder, Schlehdorn, Traubenkirschen, drei,
umwachsen, bergen, betten sie seit Tagen.
Sie treibt noch immer in der schiefen Lage,
sie trinkt sich immer noch am Regen satt,
ein Zilpzalp pflückt von ihrem zarten Blatt
den Schmetterling der letzten kühlen Tage.
Du wirst mein Maibaum, alte, morsche Weide!
Ich trage dich in Jamben in den Mai,
beschwere dich mit Blütenblätterblei,
bekleide dich mit Falterflügelseide,
und setze dich, als ob's ein Festtag sei,
allein in lichten Leseraugen frei!
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