S. T. Coleridge: The Raven

[Sneaky]

Eine Weihnachtsgeschichte wie sie eines Herodes würdig gewesen wäre

Unter ner Eiche, mächtig und alt,
fraß eine Rotte von Schweinen im Wald
die fallenden Eicheln, sie schmatzten sehr,
dann zogen sie fort, denn der Wind blies schwer.
Eine Eichel nur ließen sie übrig allein,
die erspähte ein Rabe, gebildet und fein,
im Gemüt melancholisch zu jeder Zeit
schwärzer als schwarz noch sein Federkleid.
Das netzte ihm selbst der Regen kaum,
der pickte die Eichel, vergrub sie am Saum
eines Flusses, so mächtig wie beinah das Meer
Wohin er dann flog? Er flog hin und her
über Täler und Hügel. Der Rabe, er flog
Jahre um Jahr, wohin‘s ihn auch zog,
flog schwärzer als schwarz, so wies ihm gefiel,
was er erlebte? Zum Erzählen zu viel.

Er freite ein Weib, kam zurück in den Forst
sie bauten im Baum, den er pflanzte den Horst
im luftigen Wipfel, im höchsten Geäst
ihr Glück war perfekt mit den Räblein im Nest.
Doch bald kam ein Förster im Ledergewand,
dem die Stirn weit über die Augen stand,
in der Hand eine Axt und er sprach kein Wort,
außer „Ho“ und „Hauruck“, hieb in einem fort,
die Eiche des Raben fiel um, und dabei
starb das Jungvolk, der Räbin brachs Herz entzwei.

Der Wipfel, die Äste, blieb Abfall zum Schluss,
den Stamm trieb er ab, hinunter den Fluss
zur Reede, dort sägte man Planken heraus
baut ein Schiff noch mit anderen Bäumen daraus.
Das ließ man zu Wasser, als, das Ufer noch nah,
ein Sturm sich erhob, wie ihn keiner je sah.
Der Kiel birst am Riff, das Schiff sinkt wie Blei,
der Rabe umkreist es mit wilden Geschrei,
hört Sterbende röcheln, harrt weiter noch aus,
bis zum Ende in Brechern und Sturmgebraus.
Dann flog er erfreut seinen Weg zurück,
traf den Tod in den Wolken, sagt Dank für das Glück
der tobenden See, den Sturmwind der blies.
Sie nahmen ihm alles, die Rache war süß.