24.12.2016, 10:08
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Nässe
Jedes Mal wenn ich die Tür aufstoße ist es eine andere Welt. Heute Dezemberregen. Der Ahorn hat es schwer im Schatten der Erle. Zwei armdicke Äste sind abgestorben, die Rinde losgefallen; speckige, durchscheinende Pilzkörper glimmen wie Elmsfeuer aus dem glatten Holz in das Nieseln. Ich puste den aufsteigenden Dampf meines Urins über den Maschendrahtzaun zu den Stämmen.
Eindringliches „Siih“! es landen zwei Bekannte: das Revierpaar. Einer stochert mit seinem Pinzettenschnabel in meiner Augenhöhe. Der andere entfernt sich aufwärts, lässt sich fallen, gerät außer Sichtweite. Da wird er gerufen. Unten vom Wurzelansatz kommt Antwort. Die Rückantwort ist ein zartes tränenblindes Sirren.
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Nässe
Jedes Mal wenn ich die Tür aufstoße ist es eine andere Welt. Heute Dezemberregen. Der Ahorn hat es schwer im Schatten der Erle. Zwei armdicke Äste sind abgestorben, die Rinde losgefallen; speckige, durchscheinende Pilzkörper glimmen wie Elmsfeuer aus dem glatten Holz in das Nieseln. Ich puste den aufsteigenden Dampf meines Urins über den Maschendrahtzaun zu den Stämmen.
Eindringliches „Siih“! es landen zwei Bekannte: das Revierpaar. Einer stochert mit seinem Pinzettenschnabel in meiner Augenhöhe. Der andere entfernt sich aufwärts, lässt sich fallen, gerät außer Sichtweite. Da wird er gerufen. Unten vom Wurzelansatz kommt Antwort. Die Rückantwort ist ein zartes tränenblindes Sirren.
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