19.03.2017, 09:44
.
.
.
.
März
Der Bärlauch schießt mit seinen jungen Spitzen
mir an den Gaumen und ich blick empor -
auf Zweigen, die ein Rabenhorst verlor,
da seh ich, stumm, den Merlinfalken sitzen.
Er richtet seine scharfen Sinne aus,
verfolgt das Schwärmen in den hohen Norden,
bei uns ist es ihm viel zu bunt geworden
doch seine Tundra blüht noch nicht zu Haus.
Nun lausche ich gebannt und halte Wacht,
ersehne ihn mit Blausternblick herbei,
den heiseren und hungrig-wilden Schrei
beim Aufbruch in die helle Mitternacht.
.
.
.
.
.
.
.
März
Der Bärlauch schießt mit seinen jungen Spitzen
mir an den Gaumen und ich blick empor -
auf Zweigen, die ein Rabenhorst verlor,
da seh ich, stumm, den Merlinfalken sitzen.
Er richtet seine scharfen Sinne aus,
verfolgt das Schwärmen in den hohen Norden,
bei uns ist es ihm viel zu bunt geworden
doch seine Tundra blüht noch nicht zu Haus.
Nun lausche ich gebannt und halte Wacht,
ersehne ihn mit Blausternblick herbei,
den heiseren und hungrig-wilden Schrei
beim Aufbruch in die helle Mitternacht.
.
.
.
.