To Wordsworth
Wordsworth I love, his books are like the fields,
Not filled with flowers, but works of human kind;
The pleasant weed a fragrant pleasure yields,
The briar and broomwood shaken by the wind,
The thorn and bramble o'er the water shoot
A finer flower than gardens e'er gave birth,
The aged huntsman grubbing up the root--
I love them all as tenants of the earth:
Where genius is, there often die the seeds;
What critics throw away I love the more;
I love to stoop and look among the weeds,
To find a flower I never knew before;
Wordsworth, go on--a greater poet be;
Merit will live, though parties disagree!
Inhaltlich sehe ich da einige Widersprüchlichkeiten, so daß ich mir mit meiner Übertragung noch nicht im Reinen bin. Sehe aber im Moment noch nicht wo genau es hängt. Preister nun die Natürlichkeit oder die Kunstfertigkeit?
An Wordsworth
Ich liebe Wordsworth, seine Bücher sind
wie Felder: blütenarm, doch menschgemacht;
die Kräuter duften, eine frohe Fracht,
der Dorn- und Ginsterwald schwankt leicht im Wind.
Die Brombeeren, die übers Wasser schossen,
die Blüte, zarter als ein Beet hervorgebracht,
der Alte, der den Boden urbar macht;
sie sind in meine Liebe eingeschlossen.
Wo der Verstand wirkt, oft der Samen stirbt
was die Kritik verwirft, das lieb ich mehr,
bück mich um jedes Kraut, das vor mir steht,
die Blüte, die mir unbekannt vorher.
Wordsworth, mach weiter, - bleibe ein Poet.
Das Ganze ehr’, wenn auch das Teil verdirbt.
Wordsworth I love, his books are like the fields,
Not filled with flowers, but works of human kind;
The pleasant weed a fragrant pleasure yields,
The briar and broomwood shaken by the wind,
The thorn and bramble o'er the water shoot
A finer flower than gardens e'er gave birth,
The aged huntsman grubbing up the root--
I love them all as tenants of the earth:
Where genius is, there often die the seeds;
What critics throw away I love the more;
I love to stoop and look among the weeds,
To find a flower I never knew before;
Wordsworth, go on--a greater poet be;
Merit will live, though parties disagree!
Inhaltlich sehe ich da einige Widersprüchlichkeiten, so daß ich mir mit meiner Übertragung noch nicht im Reinen bin. Sehe aber im Moment noch nicht wo genau es hängt. Preister nun die Natürlichkeit oder die Kunstfertigkeit?
An Wordsworth
Ich liebe Wordsworth, seine Bücher sind
wie Felder: blütenarm, doch menschgemacht;
die Kräuter duften, eine frohe Fracht,
der Dorn- und Ginsterwald schwankt leicht im Wind.
Die Brombeeren, die übers Wasser schossen,
die Blüte, zarter als ein Beet hervorgebracht,
der Alte, der den Boden urbar macht;
sie sind in meine Liebe eingeschlossen.
Wo der Verstand wirkt, oft der Samen stirbt
was die Kritik verwirft, das lieb ich mehr,
bück mich um jedes Kraut, das vor mir steht,
die Blüte, die mir unbekannt vorher.
Wordsworth, mach weiter, - bleibe ein Poet.
Das Ganze ehr’, wenn auch das Teil verdirbt.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.