E. A. Robinson
Verlaine
Why do you dig like long-clawed scavengers
To touch the covered corpse of him that fled
The uplands for the fens, and rioted
Like a sick satyr with doom’s worshippers?
Come! let the grass grow there: and leave his verse
To tell the story of the life he led.
Let the man go: let the dead flesh be dead,
And let the worms be its biographers.
Song sloughs away the sin to find redress
In art’s complete remembrance: nothing clings
For long but laurel to the stricken brow
That felt the Muse’s finger: nothing less
Than hell’s fulfillment of the end of things
Can blot the star that shines on Paris now.
Verlaine
Warum wühlst du mit Aasvertilger-Fingern,
den Leichnam, der die Welt floh, zu berühren?
Und warum tobst du irr wie die Satyren,
und kämpfst und ringst so mit den Schicksalsjüngern?
Komm! – Laß Gras dort wachsen und die Verse bleiben,
um vom Leben zu erzähl’n, das er zu führen
pflegte. Laß ihn gehn. Du wirst sein Fleisch nicht rühren,
und laß die Würmer die Geschichte schreiben.
Ein Lied mag wohl der Schuld die Sühne finden
im Erbe aller Kunst; nichts kann so binden,
lang und fest, wie Lorbeer auf der Stirn,
von Musen angerührt, Und nichts vermag
noch, außer Höllenmacht am letzten Tag,
zu löschen den Paris bestrahlnden Stern.
Verlaine
Why do you dig like long-clawed scavengers
To touch the covered corpse of him that fled
The uplands for the fens, and rioted
Like a sick satyr with doom’s worshippers?
Come! let the grass grow there: and leave his verse
To tell the story of the life he led.
Let the man go: let the dead flesh be dead,
And let the worms be its biographers.
Song sloughs away the sin to find redress
In art’s complete remembrance: nothing clings
For long but laurel to the stricken brow
That felt the Muse’s finger: nothing less
Than hell’s fulfillment of the end of things
Can blot the star that shines on Paris now.
Verlaine
Warum wühlst du mit Aasvertilger-Fingern,
den Leichnam, der die Welt floh, zu berühren?
Und warum tobst du irr wie die Satyren,
und kämpfst und ringst so mit den Schicksalsjüngern?
Komm! – Laß Gras dort wachsen und die Verse bleiben,
um vom Leben zu erzähl’n, das er zu führen
pflegte. Laß ihn gehn. Du wirst sein Fleisch nicht rühren,
und laß die Würmer die Geschichte schreiben.
Ein Lied mag wohl der Schuld die Sühne finden
im Erbe aller Kunst; nichts kann so binden,
lang und fest, wie Lorbeer auf der Stirn,
von Musen angerührt, Und nichts vermag
noch, außer Höllenmacht am letzten Tag,
zu löschen den Paris bestrahlnden Stern.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.