George Herbert
1593 - 1633
The Sinner
Lord, how I am all ague, when I seek
What I have treasured in my memory!
Since, if my soul make even with the week,
Each seventh note by right is due to thee.
I find there quarries of piled vanities,
But shreds of holiness, that dare not venture
To shew their face, since cross to thy decrees:
There the circumference earth is, heav'n the center.
In so much dregs the quintessence is small:
The spirit and good extract of my heart
Comes to about the many hundredth part.
Yet, Lord, restore thine image, hear my call:
And though my hard heart scarce to thee can groan,
Remember that thou once didst write in stone.
Der Sünder
O Herr, ich fiebere auf meiner Suche,
was ich gesammelt habe im Gedächtnis!
Seit meine Seele mitgeht deine Woche,
gilt dir der siebte Teil als mein Vermächtnis.
Ich finde aufgehäufte Eitelkeiten.
Dein Kreuz galt uns als Ratschluß; seither wagen
Sich nicht zu zeigen kleinre Heiligkeiten.
Die Welt kreist, von der Himmelsmacht getragen –
Die Quintessenz des Abschaums ist zu klein:
Der Geist, des Herzens sündloser Extrakt,
ist nur der hundertste gebrochne Teil.
Gib mir zurück dein Bild, Herr, das mich packt:
Mein Herz ist hart, seufzt dennoch manchmal, weil
Es sich erinnert, was du schriebst in Stein.
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1593 - 1633
The Sinner
Lord, how I am all ague, when I seek
What I have treasured in my memory!
Since, if my soul make even with the week,
Each seventh note by right is due to thee.
I find there quarries of piled vanities,
But shreds of holiness, that dare not venture
To shew their face, since cross to thy decrees:
There the circumference earth is, heav'n the center.
In so much dregs the quintessence is small:
The spirit and good extract of my heart
Comes to about the many hundredth part.
Yet, Lord, restore thine image, hear my call:
And though my hard heart scarce to thee can groan,
Remember that thou once didst write in stone.
Der Sünder
O Herr, ich fiebere auf meiner Suche,
was ich gesammelt habe im Gedächtnis!
Seit meine Seele mitgeht deine Woche,
gilt dir der siebte Teil als mein Vermächtnis.
Ich finde aufgehäufte Eitelkeiten.
Dein Kreuz galt uns als Ratschluß; seither wagen
Sich nicht zu zeigen kleinre Heiligkeiten.
Die Welt kreist, von der Himmelsmacht getragen –
Die Quintessenz des Abschaums ist zu klein:
Der Geist, des Herzens sündloser Extrakt,
ist nur der hundertste gebrochne Teil.
Gib mir zurück dein Bild, Herr, das mich packt:
Mein Herz ist hart, seufzt dennoch manchmal, weil
Es sich erinnert, was du schriebst in Stein.
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Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.