Joachim du Bellay: France, mère des arts...

[peterhauff]

Frankreich, Mutter der Kunst, der Kriege und Gesetze,
du hast mir lange Zeit gefüllt den leeren Bauch.
Nun, wie ein dummes Lamm, das blökt nach seiner Zitze,
ruf ich einsam nach dir, über Stoppel und Strauch.

Du hast mich als dein Kind bemuttert manche Tage:
Warum antwortest du, Grausame, nimmermehr?
Frankreich, Frankreich hör zu, was ich bitter beklage.
Kein Geschöpf, Echo nur, schenkt meinem Schrei Gehör.

Wilde Wölfe am Hals, die mich in Heide hetzen,
bekomm ich Gänsehaut, ich spüre ein Entsetzen
und fühle im Genick des Winters kalten Hauch.

Ach, den anderen tun weder Wölfe, noch Winde
und keine Kälte weh, sie haben Weidegründe.
Ein schwarzes Schaf bin ich auf Erden aber auch.

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France, mère des arts, des armes et des lois,
Tu m'as nourri longtemps du lait de ta mamelle :
Ores, comme un agneau qui sa nourrice appelle,
Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m'as pour enfant avoué quelquefois,
Que ne me réponds-tu maintenant, ô cruelle ?
France, France, réponds à ma triste querelle.
Mais nul, sinon Écho, ne répond à ma voix.

Entre les loups cruels j'erre parmi la plaine,
Je sens venir l'hiver, de qui la froide haleine
D'une tremblante horreur fait hérisser ma peau.

Las, tes autres agneaux n'ont faute de pâture,
Ils ne craignent le loup, le vent ni la froidure :
Si ne suis-je pourtant le pire du troupeau.