Holzkreuze
"Zieh in die Welt, doch wenn die Todesstunde kommt,
wird es nur Heimaterde sein, die wirklich frommt!"
Dies war mein Lebensmotto, aber es zerfällt
im Anblick dieser Kreuze, hier in Frankreichs Feld.
Die Drossel singt im Baum, vom Turm erklingt zum Gruße
ein volles Glockenläuten für die Zeit der Muße.
Steinkreuze stehen taub. Jedoch die Holzgemachten
erzittern jeden Augenblick im Takt der Schlachten.
Dort stehen sie gereiht im Anblick der Kanonen
wie zum Appell, um der Parade beizuwohnen.
Es sind zivile Gräber, die in Stein sich zeigen,
verwittern und sich stumm der kalten Erde neigen.
Zerrissne Reihn, die unterm Rasen fast verschwanden;
stockblindes Glas bewahrt die glitzernden Guirlanden.
Ein Gutsherr will von Heiligenlegenden kosten;
Die Eisenornamente seiner Gruft verrosten.
Englands Gefallenen macht Schmuck hier keinen Sinn.
Ein seriell geprägter schmaler Streifen Zinn
bezeugt die Daten, Regimenter und die Namen,
gibt Arbeiter- und Junkerngrab den selben Rahmen.
So steht hier ernst und still ein ganzes Bataillon.
Ein Flecken Frankreich wurde jedem Mann sein Lohn
und niemand steht im Schatten seines Nachbarn Glanzes.
Sie alle sind nur Perlen eines Rosenkranzes.
Wer sagt, ihr Krieg sei aus? Noch schwelt der Weltenbrand.
Hat die Verstorbenen jemals ein Kreuz gebannt?
Nicht wo sich Kreuze bis zum Horizont erstrecken
und neue Wut in lebenden Soldaten wecken.
Nicht jedem, der am Friedhof liegt, wo Amseln brüten,
wird man so angemessen sein Verdienst vergüten.
Manch kleine Sünder wird im Tod noch schief beäugt,
doch jedem der in Frankreich fiel wird Ehr bezeugt.
Manch Veteran ist hohe Ehr zuteil geworden:
Das Kreuz Viktorias und mancher andre Orden.
Doch ihre Träger ziehen aus dem Tand kein Stolz.
Sie stehen ehrfürchtig vor jedem Kreuz aus Holz
"Zieh in die Welt, doch wenn die Todesstunde kommt,
wird es nur Heimaterde sein, die wirklich frommt!"
Dies war mein Lebensmotto, aber es zerfällt
im Anblick dieser Kreuze, hier in Frankreichs Feld.
Die Drossel singt im Baum, vom Turm erklingt zum Gruße
ein volles Glockenläuten für die Zeit der Muße.
Steinkreuze stehen taub. Jedoch die Holzgemachten
erzittern jeden Augenblick im Takt der Schlachten.
Dort stehen sie gereiht im Anblick der Kanonen
wie zum Appell, um der Parade beizuwohnen.
Es sind zivile Gräber, die in Stein sich zeigen,
verwittern und sich stumm der kalten Erde neigen.
Zerrissne Reihn, die unterm Rasen fast verschwanden;
stockblindes Glas bewahrt die glitzernden Guirlanden.
Ein Gutsherr will von Heiligenlegenden kosten;
Die Eisenornamente seiner Gruft verrosten.
Englands Gefallenen macht Schmuck hier keinen Sinn.
Ein seriell geprägter schmaler Streifen Zinn
bezeugt die Daten, Regimenter und die Namen,
gibt Arbeiter- und Junkerngrab den selben Rahmen.
So steht hier ernst und still ein ganzes Bataillon.
Ein Flecken Frankreich wurde jedem Mann sein Lohn
und niemand steht im Schatten seines Nachbarn Glanzes.
Sie alle sind nur Perlen eines Rosenkranzes.
Wer sagt, ihr Krieg sei aus? Noch schwelt der Weltenbrand.
Hat die Verstorbenen jemals ein Kreuz gebannt?
Nicht wo sich Kreuze bis zum Horizont erstrecken
und neue Wut in lebenden Soldaten wecken.
Nicht jedem, der am Friedhof liegt, wo Amseln brüten,
wird man so angemessen sein Verdienst vergüten.
Manch kleine Sünder wird im Tod noch schief beäugt,
doch jedem der in Frankreich fiel wird Ehr bezeugt.
Manch Veteran ist hohe Ehr zuteil geworden:
Das Kreuz Viktorias und mancher andre Orden.
Doch ihre Träger ziehen aus dem Tand kein Stolz.
Sie stehen ehrfürchtig vor jedem Kreuz aus Holz
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.