27.02.2007, 10:05
Verlaine
Was scharrst du wie ein hungriger Schakal
nach Resten dessen, der das Hochland floh,
um dann im Sumpf zu wüten, irr und roh,
als kranker Pan mit Dienern eines Baal?
Lass Gras dort wachsen, Verse ohne Zahl
sein Leben schildern. Er ist anderswo,
schlecht über Tote reden macht nicht froh.
Den Würmern schenk die Fakten für ihr Mahl.
Sein Werk wäscht alle seine Schulden fort
in der Erinnerung der Kunst. Nichts hält
für lange außer Lorbeer auf dem Haupt,
den ihm die Muse wand, den keiner raubt.
Wenn nicht die Hölle siegt, bleibt strahlend dort
über Paris sein Stern am Himmelszelt.
Was scharrst du wie ein hungriger Schakal
nach Resten dessen, der das Hochland floh,
um dann im Sumpf zu wüten, irr und roh,
als kranker Pan mit Dienern eines Baal?
Lass Gras dort wachsen, Verse ohne Zahl
sein Leben schildern. Er ist anderswo,
schlecht über Tote reden macht nicht froh.
Den Würmern schenk die Fakten für ihr Mahl.
Sein Werk wäscht alle seine Schulden fort
in der Erinnerung der Kunst. Nichts hält
für lange außer Lorbeer auf dem Haupt,
den ihm die Muse wand, den keiner raubt.
Wenn nicht die Hölle siegt, bleibt strahlend dort
über Paris sein Stern am Himmelszelt.
Never sigh for a better world it`s already composed, played and told