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Advent
#1
Die Brut im Stroh; die Eltern sind entzückt,
Von Weihrauchdämpfen, Engelshaar entrückt.
Die linke Hand des Staates wohl bestochen,
Wird von der Botschaft eine Welt beglückt.

Die junge Mutter liegt noch in den Wochen
(Burgunderrotes Spitzenkleid gebrochen).
Zum Spiel Gold, Myrre und Salbei gepflückt,
Auf Samt gebettet, wo die Länder kochen.

Das Kind wird sterben, seines Schicksals wegen.
Im Krieg wird brennen Nord, Süd, Ost und West.
Selbst manchen Flammentod wird er vergeben,
Drum halten Kindeskinder an ihm fest.

Schenkst dem, der folgen mag, Du Deinen Segen –
So wissen wir, dass Du uns nicht verlässt.
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