E. A. Robinson
George Crabbe
Give him the darkest inch your shelf allows,
Hide him in lonely garrets, if you will,
But his hard, human pulse is throbbing still
With the sure strength that fearless truth endows.
In spite of all fine science disavows,
Of his plain excellence and stubborn skill
There yet remains what fashion cannot kill,
Though years have thinned the laurel from his brows.
Whether or not we read him, we can feel
From time to time the vigor of his name
Against us like a finger for the shame
And emptiness of what our souls reveal
In books that are as altars where we kneel
To consecrate the flicker, not the flame.
George Crabbe
Ü: ZaunköniG
Stell ihn in dein dunkelstes Regal,
Versteck’ ihn auf dem Boden, wenn du willst;
Du spürst den festen Pulsschlag, wenn er still
und kraftvoll aufbegehrt, sein Ideal
der Wahrheit durchficht, wider die feudal
geschönte Wissenschaft, mit Geist, der viel
viel mehr Bestand hat, als dies Geckenspiel,
der lebt, wenn längst sein Lorbeer dürr und kahl.
Ob wir ihn lesen oder nicht; wir fühlen
manchmal seinen Namen und es schien:
Er weist genau, woher die Sünden stammen,
um Leere, Schuld, aus uns heraufzuwühlen
von Büchern wie Altären, wo wir knien
das Flackern anzubeten, statt der Flammen.
George Crabbe
Give him the darkest inch your shelf allows,
Hide him in lonely garrets, if you will,
But his hard, human pulse is throbbing still
With the sure strength that fearless truth endows.
In spite of all fine science disavows,
Of his plain excellence and stubborn skill
There yet remains what fashion cannot kill,
Though years have thinned the laurel from his brows.
Whether or not we read him, we can feel
From time to time the vigor of his name
Against us like a finger for the shame
And emptiness of what our souls reveal
In books that are as altars where we kneel
To consecrate the flicker, not the flame.
George Crabbe
Ü: ZaunköniG
Stell ihn in dein dunkelstes Regal,
Versteck’ ihn auf dem Boden, wenn du willst;
Du spürst den festen Pulsschlag, wenn er still
und kraftvoll aufbegehrt, sein Ideal
der Wahrheit durchficht, wider die feudal
geschönte Wissenschaft, mit Geist, der viel
viel mehr Bestand hat, als dies Geckenspiel,
der lebt, wenn längst sein Lorbeer dürr und kahl.
Ob wir ihn lesen oder nicht; wir fühlen
manchmal seinen Namen und es schien:
Er weist genau, woher die Sünden stammen,
um Leere, Schuld, aus uns heraufzuwühlen
von Büchern wie Altären, wo wir knien
das Flackern anzubeten, statt der Flammen.