Henry Kirke White
1785 - 1806 Großbritannien
The Bitter Cup
Yes, it will be over soon.--This sickly dream
Of life will vanish from my feverish brain;
And death my wearied spirit will redeem
From this wild region of unvaried pain.
Yon brook will glide as softly as before,
Yon landscape smile,--yon golden harvest grow,
Yon sprightly lark on mounting wing will soar
When Henry's name is heard no more below.
I sigh when all my youthful friends caress,
They laugh in health, and future evils brave;
Them shall a wife and smiling children bless,
While I am mouldering in my silent grave.
God of the just, Thou gavest the bitter cup;
I bow to Thy behest, and drink it up.
Der bittere Kelch
Ja, bald ist dieser kranke Traum vorbei
vom Leben und erläßt dem Geist die Qual.
Im Tod macht sich die müde Seele frei,
entflieht dem Schmerz in diesem Jammertal.
Der Acker wird wie immer Früchte tragen,
der Bach fließt sanft, so wie er immer fließt.
Die Lerche wird noch froh die Flügel schlagen
wenn Henrys Name längst vergessen ist.
Die Freunde sehe ich vor Freude strotzen,
ich seh sie flirten, bösem Schicksal trotzen.
Ich gönne ihnen Weib und Kinderreigen,
wenn ich auch mod're dann in meinem Grab.
Gerechter Gott, der mir den Becher gab,
Ich beuge mich und trink ihn bis zur Neige.
1785 - 1806 Großbritannien
The Bitter Cup
Yes, it will be over soon.--This sickly dream
Of life will vanish from my feverish brain;
And death my wearied spirit will redeem
From this wild region of unvaried pain.
Yon brook will glide as softly as before,
Yon landscape smile,--yon golden harvest grow,
Yon sprightly lark on mounting wing will soar
When Henry's name is heard no more below.
I sigh when all my youthful friends caress,
They laugh in health, and future evils brave;
Them shall a wife and smiling children bless,
While I am mouldering in my silent grave.
God of the just, Thou gavest the bitter cup;
I bow to Thy behest, and drink it up.
Der bittere Kelch
Ja, bald ist dieser kranke Traum vorbei
vom Leben und erläßt dem Geist die Qual.
Im Tod macht sich die müde Seele frei,
entflieht dem Schmerz in diesem Jammertal.
Der Acker wird wie immer Früchte tragen,
der Bach fließt sanft, so wie er immer fließt.
Die Lerche wird noch froh die Flügel schlagen
wenn Henrys Name längst vergessen ist.
Die Freunde sehe ich vor Freude strotzen,
ich seh sie flirten, bösem Schicksal trotzen.
Ich gönne ihnen Weib und Kinderreigen,
wenn ich auch mod're dann in meinem Grab.
Gerechter Gott, der mir den Becher gab,
Ich beuge mich und trink ihn bis zur Neige.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.